A ti, mi primera lectora.

A mi primera lectora, la que llenó la casa con folios impresos con mis post, con mis relatos, con mis sueños, con mis fotos. A mi primera lectora, la que me reñía cálidamente por no haber buscado ya una editorial o por haber dejado de escribir sin razón. A mi primera lectora, la que me gravaba cuentos en casetes para que yo los escuchara antes de dormir si ella no estaba en casa. A ella, a mi más querida admidora no he podido escribirle aún como se merece. Hacía falta quizás estar lejos, lejos de sus huellas invisibles sobre la plaqueta de la casa, lejos del perfume de su ropa, de sus cosas abandonadas aquí y allá. Hacía falta estar lejos y que ella se fuera para poder decirle que yo si que la admiraba, que yo si que era su fan numero uno y que ella si se merecía una riña por haber dejado de escribir. Porque ella, muy señores mios, era como yo, y escribía. No sé cuando dejo de hacerlo, siempre quise preguntarle y obligarla a volver a hacerlo, pero hay cosas que si se dejan son difíciles de retomar.

Yo he dejado este post mil veces, y lo he retomado otras tantas, por que si algo soy ( y tu lo sabías bien) es cabezota. ¿lo publicare? No lo sé, y lo peor de todo es que tu nunca lo sabrás. No sabrás nunca lo sola que me has dejado, ni lo difícil que me resulta seguir con todo lo que teníamos planeado. No sabrás si tendras nietos de ojos azules, y no sabrás si algún día lejano te dedico un libro. No sabrás como terminan muchos relatos, pero lo peor de todo es que no sabrás como termina el que tu misma comenzaste.

A mi lectora más cercana, a mi correctora y crítica, a mi mejor amiga, a la voz de mi conciencia, a las manos cálidas que me acunaron, ahora soy yo la que os riño, quizás vanamente, os riñe por que os fuisteis sin avisar, sin dejar una nota, o un beso. Os riño por haberme dejado solamente lágrimas.